Um sábado a noite

É um sábado a noite...

A essa hora devia estar em algum bar, vivendo a boemia, e depois descrevê-la numa poesia
Com o tempo, fui amadurecendo... E deixando de ser boêmio, ficando só, como um poeta.
Depois fiquei crescido, larguei o amor para estudar, preferi os livros.
Daí pra frente, foram outras escolhas, outros erros e caminhos
Em consequência muitos textos novos e variados surgiram
Mas com o tempo suas palavras foram perdendo o sentido
Pois muitos escritos são apenas delírios, peço perdão
Quando se é sozinho é difícil resistir a solidão

Como disse... É um sábado a noite.
Sei onde devia estar
Sei o que devia fazer
Sei para quem devia ir

Mas não fui amar
Nem beber
Ou sair

Mais um sábado a noite interrompido
Mais um texto concluído

Sem título por falta de Imaginação

(Moço) - O Amor está apaixonado por você.
(Moça) - Mas como isso pode ser?
(Moço) - Claro que pode acontecer!
O Amor está apaixonado por você.
(Moça) - Mas o que fiz para merecer?
(Moço) - E desde quando nos apaixonamos por querer?!
Anda, só dê uma chance, o Amor já vai aparecer!
E não esqueça, o Amor está apaixonado por você.
(Amor) - Olá! Enfim reunidos os três!
(Moço) - Há... Há... Há... Talvez numa próxima vez...
(Moço se retira)
(Amor) - Nossa... Por que ele saiu com tanta rapidez?
(Moça) - E eu que vou saber?
(Amor) - É... vai entender... (Irônico)
E você como vai? Tá bonita, mudou o penteado talvez?!
(Moça) - Hahahaha, nossa! Deu para perceber? Hahahahaha (Agindo de forma estranha)
(Amor) - Você... Está estranha... Posso saber porquê?
(Moça) - Ai... Como posso te dizer... Bom... Eu sei que está apaixonado por mim... E...
Não mereço tanto querer, não... Não de você...
(Amor) - Então era isso... Não se aflija... Eu me apaixono por todos, até mesmo por você,
agora consegue me entender?!
(Moça) - Espere um pouco... Mas me disseram q...
(Amor) - Eu sei, porque a verdade ele não conseguiu te dizer.
(Moça) - Então quem realmente me quer é...
(Amor) - Você quer uma dica? Acho melhor começar a correr.

Animosidade

Quanta animosidade
É tanta malquerença
Vivendo de má vontade

Fazendo inimizade
Causando ausência
Monstro sem idade

Ser de iniquidade
Com sua indiferença
Alguém de veleidade

Uma pequena releitura...

... E que minha depressão seja perdoada
Porque metade de mim é dor
E a outra metade é ferida...

Παράλληλη εγγράφως - Escrita Paralela

Το ίδιο νόημα, γραμμένο με διαφορετικό τρόπο.
Ξεκινώντας με την αλλαγή της δομής που πρέπει να τροποποιηθεί
Συνολικά, στο εσωτερικό


O mesmo significado, escrito de uma forma diferente.
Começando a mudar por sua estrutura, até se modificar
Totalmente, por dentro

Poeta Menino

- Começando mais um raro texto em prosa... De tão cansado de modelar palavras decidi apenas descrever emoções.
Emoções intensas, extensas... Não! Sem rimas!
Não complique até os poucos momentos em que sua mente tenta ser autêntica, clara e simples.
Nada de versos, nada de estrofes e neologismos, de tanto complicar tudo e condensá-las em umas poucas linhas, perdeu tantas oportunidades de ter mais vida que suas próprias poesias...
E pensando melhor, nada de emoções, talvez seja melhor escrever sobre determinadas situações... É isso! Determinadas situações! Se escrever sobre amores e paixões de novo... Não escrevo mais! Nunca mais!(as vezes me impressiono em ver como sou mentiroso...)
Certo... descrever determinadas situações....................................................
Hum... Sei... Só eu mesmo para tentar me enganar, sei bem o que descreveria, uma determinada situação romântica ou uma desilusão... Daquelas bem amorosas...
- Poeta Menino... Sei o quanto é bom brincar com as palavras, dizer coisas engraçadas, disfarçar a dor com anedotas e morfologismos... Mas enquanto não conseguir dizer realmente o que sente, não conseguir ser claro e transparente em seus textos ou poemas...
Não precisará nem ser mais chamado de escritor ou poeta...
Não adianta escrever sobre amores se nunca terá coragem de amar, de se declarar, de encarar seus medos e aprender a conhecer o outro lado de sua dor... Que você tanto enaltece como amor...
Você pode ter algum talento, mas são uns poemas de menino ainda, e se continuar a viver assim logo te chamarei por outro nome meu jovem... Começarei a chamá-lo apenas de mentiroso...